Au nom de tous les miens by Gray Martin

Auteur:Gray,Martin [Inconnu(e)]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Guerre

la posai sur son bureau. Il la poussa

rageusement par terre, se mit à

hurler. Ils avaient tous la même

voix. Je me mis à parler en

polonais, m’excusant. Il lança la

règle sur son bureau, maudit les

Juifs, la Pologne et appela un

interprète. Un officier vieillissant

entra.

– D’où viens-tu, Juif ?

– Mais je ne suis pas juif.

Je

racontais

mon

histoire,

parlant vite, mêlant des détails, je

n’avais plus de papiers, mon père,

ma mère à Varsovie, moi ici, pour

pouvoir

travailler

et

manger.

L’interprète avait une voix humaine

et cependant qu’il traduisait je le

regardais : il se laissait aller à

appuyer mes phrases d’un geste de

la main, tentant lui aussi de

convaincre. De temps à autre, il me

lançait un regard d’encouragement.

L’officier assis à son bureau jouait

avec la règle, hésitant, à demi

convaincu.

– Alors, tu veux une Kennkarte ?

Je sentais que j’avais gagné.

– Je veux ce qu’il faut pour

pouvoir travailler.

On a frappé à la porte, un civil a

passé la tête.

– Qu’est-ce qu’il y a encore ?

– C’est pour le vol de cette nuit.

L’homme est entré, un Polonais,

au dos courbé des esclaves. Il

travaillait à la Kommandantur : ils

ont parlé, lui et l’officier, de sacs de

blé disparus. J’étais dans un coin,

sentant que la situation changeait.

Le Polonais s’est tourné vers moi et

l’officier

brusquement

m’a

redécouvert.

– À ton avis, juif ou polonais ?

L’homme hésita :

– Juif, il m’a fait un clin d’œil.

J’ai nié, je n’avais rien fait, mais

déjà l’officier était sur moi, me

frappant. Je payais pour les voleurs

de blé.

– Vérifie, a dit l’officier.

L’homme s’approcha. Je le

fixais : il pouvait me sauver ou me

perdre, il était maître de ma vie et

des souvenirs de tous les miens que

je gardais en moi. Il était maître de

ce qui restait par moi de milliers de

vies. Mais lui aussi avait les yeux

blancs des bêtes à visage d’homme.

Je ne pouvais que le laisser faire.

– Circoncis, Juif, je vous l’avais

dit. Je ne me trompe jamais.

Le Polonais riait.

– Donnez-lui une bonne leçon,

ajouta-t-il en partant.

J’ai encore tenté de protester,

d’expliquer que j’avais été malade,

opéré quand j’étais enfant, mais ils

ne m’écoutaient plus, je parlais

pour ne pas désespérer. L’interprète

traduisait, je sentais l’anxiété de sa

voix. L’officier l’a arrêté :

– Nous allons lui rendre la

mémoire.

Des soldats sont entrés et j’ai été

jeté au centre d’un cercle de poings,

de pieds, de coups. L’officier

m’interrogeait pour le plaisir de

frapper. Il m’a fait allonger sur un

banc et à chacun de mes cris il

augmentait la force de ses coups de

fouet. Puis il m’a redressé, me

tirant par les cheveux.

– Juif, tu vas donner les noms

des partisans que tu connais. Tu vas

nous dire où sont cachés les Juifs.

J’ai secoué la tête ; il m’a secoué

aussi en tenant mes cheveux à

pleine main.

– Têtu, Juif.

Les coups ont recommencé.

Quand j’ai repris conscience, j’étais

allongé sur la terre d’une cellule, le

visage et le dos en sang, le corps

meurtri. J’ai tenté de me lever mais

j’en étais incapable, alors je suis

resté immobile, pensant aux miens,

revoyant toute ma vie. Avais-je

échappé à Treblinka pour finir ici à

Zambrow ? Des bruits de bottes et

de voix, peut-être après des heures

de somnolence et de cauchemars.

– Relève-toi.

L’officier

est

là,

dans

l’embrasure de la porte. Je fais un

effort, je retombe, je pense aux

fosses de Treblinka. Je me mords

les joues. Je suis debout, appuyé au

mur. Derrière l’officier, j’aperçois

deux soldats et l’officier-interprète.

Ils parlent entre eux.

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